Georges n’arrive plus à écrire son roman.
Il n’avance pas, il n’a plus l’inspiration qui l’animait au départ.
Un soir, alors que de gros fl cons peignent le paysage en blanc, recouvrant le toit du chalet de Georges d’une épaisse couche immaculée, il entend quelqu’un toquer à la porte.
Qui peut bien le déranger à cette heure-ci, dans un coin aussi reculé ?
Il se pourrait bien que ce soit le passé qui frappe à sa porte...